第452章 大唐第一老司机与催泪核弹（1/2）

你当你的天可汗，我建我的共和国第452章 大唐第一老司机与催泪核弹：准备有声小说在线收听

洛阳西郊。

001号秘密工厂的后方。

这里刚刚铺设好了一条长约三公里的环形试验铁轨。

此时。

日头正毒。

知了在树上叫得人心烦意乱。

但在铁轨旁。

一群人正围得水泄不通，一个个伸长了脖子，像是等待开奖的彩民。

“哐当――”

一声巨响。

紧接着是一阵令人牙酸的金属摩擦声。

“哎哟卧槽！”

驾驶室里传出一声惨叫。

那是李世民的声音。

江宸站在站台上，戴着墨镜，手里拿着个大喇叭，嘴角抽搐了一下。

“熄火了。”

“又熄火了。”

江宸无奈地摇了摇头，拿起喇叭喊道：

“老李！”

“离合！离合！”

“也就是现在没离合器这玩意儿，要是搁后世，你这教练车都能让你给拆了！”

“加煤！”

“气压不够你拉什么拉杆！”

驾驶室的门被推开了。

一股黑烟冒了出来。

紧接着。

一个黑得像碳球一样的人从里面钻了出来。

只有那两只眼睛还是白的。

那是大唐的天策上将，现在的华夏共和国秦王――李世民。

他抹了一把脸。

结果把脸抹得更黑了。

“江兄……”

“这玩意儿，比烈马还难驯啊！”

李世民吐出一口煤渣子，一脸的生无可恋。

这几天。

他算是遭了老罪了。

为了考这个所谓的“火车司机证”，也就是江宸口中的“科目二”。

他堂堂秦王。

天天在这个铁皮罐子里蒸桑拿。

铲煤。

看气压表。

拉制动杆。

这哪是开车啊，这简直就是在炼丹炉里当孙悟空！

墨迟在一旁嘿嘿直笑，递过去一条毛巾。

“殿下。”

“您这手艺其实不错了。”

“就是这加煤的时机，还得练。”

“这蒸汽机，它是个暴脾气。”

“你喂晚了，它没劲儿。”

“你喂早了，它噎着。”

李世民接过毛巾，胡乱擦了擦。

“我就不信了！”

“再来！”

“孤连玄武门都闯过来了，还能让这堆废铁给难住？”

看着李世民又钻进了驾驶室。

江宸笑了。

这老李。

身上那股子不服输的劲儿，确实是当皇帝的料。

不过现在。

这股劲儿全用在当“大唐第一老司机”上了。

“行了。”

“让他练着吧。”

江宸转过身，对身边的魏征说道。

“晚上的首映礼，准备得怎么样了？”

魏征此刻也是一脸的兴奋。

手里捏着一把汗。

“委员长。”

“都安排好了。”

“各国使节，包括那个波斯王子，还有拜占庭的传教士。”

“票都发出去了。”

“位置都安排在第一排。”

“那个……真的要给他们发手绢吗？”

魏征有些不解。

看个戏而已。

还要发手绢？

难道这戏还能把人看吐了不成？

江宸神秘地一笑。

吸了一口烟。

吐出一个烟圈。

“发。”

“一人发两条。”

“另外。”

“把那个颉利可汗也叫上。”

“让他坐在波斯王子的旁边。”

“让他给这帮没见过世面的土包子，做个榜样。”

魏征一愣。

“榜样？”

“哭的榜样吗？”

江宸点了点头。

眼神里闪过一丝狡黠。

“今晚。”

“我要让这洛阳城。”

“被眼泪淹没。”

“我要让这《波斯女》。”

“成为射向西方世界的第一枚――催泪核弹。”

……

夜幕降临。

华灯初上。

洛阳人民大剧院。

这里已经被围得水泄不通。

倒爷们手里的票价，已经炒到了三百银元一张，依然是有价无市。

剧院门口。

巨大的海报上。

画着一个衣衫褴褛、眼神绝望却又带着怒火的波斯少女。

背景是燃烧的城堡。

和一面鲜红的旗帜。

波斯王子萨珊，穿着一身华丽的丝绸长袍，手里拿着镶金的权杖，在几个侍卫的簇拥下，走进了剧院。

他的脸上带着一丝傲慢。

也带着一丝好奇。

“哼。”

“华夏人，就会搞这些虚头巴脑的东西。”

“什么《波斯女》？”

“难道还能比我们波斯的宫廷舞姬跳得好？”

萨珊王子不屑地哼了一声。

坐在他旁边的拜占庭传教士约翰，也是一脸的矜持。

“王子殿下。”

“东方人不懂艺术。”

“他们的戏，大概也就是些翻跟头、喷火的把戏。”

“粗俗。”

“太粗俗了。”

两人相视一笑。

仿佛已经站在了文明的制高点上。

然而。

当他们走进包厢。

看到坐在旁边的那个胖子时。

两人的笑容僵住了。

那是颉利。

前突厥可汗。

现在的“大唐第一男团”团长。

此时。

颉利正手里抓着一把瓜子，脖子上挂着两条毛巾，眼睛红肿，像是刚哭过一场。

“哟。”

“来了？”

颉利瞥了他们一眼，吐出一片瓜子皮。

“劝你们一句。”

“待会儿把腰带松一松。”

“别到时候哭抽过去了，勒得慌。”

萨珊王子皱了皱眉。

像是在看一个疯子。

“粗鄙！”

他转过头，不再理会这个亡国之君。

……

“当――”

一声锣响。

全场的灯光瞬间熄灭。

只留下一束惨白的追光，打在舞台中央。

大幕缓缓拉开。

没有想象中的歌舞升平。

没有想象中的金碧辉煌。

只有一个破败的茅草屋。

和漫天的飞雪（纸片做的，但在灯光下显得格外逼真）。

那个扮演“波斯女”的小姑娘。

穿着单薄的破衣服。

赤着脚。

在雪地里瑟瑟发抖。

她手里捧着半个发霉的黑面包。

那是她给生病的父亲留的最后一口口粮。

“爹……”

“你吃一口吧……”

“吃了就好了……”

小姑娘的声音颤抖着。

带着哭腔。

那种绝望。

那种无助。

瞬间就抓住了全场观众的心。

萨珊王子愣住了。

这……

这是波斯语？

虽然带着点突厥口音，但这确实是波斯语！

而且。

这个场景。

太熟悉了。

在他的国家，在他的领地上，这样的场景，每天都在发生。

但他从来没有正眼看过。

在他眼里。

这些人就是蝼蚁，是数字，是给他提供税收的工具。

可是现在。

当这一幕被搬上舞台。

被放大。

被聚焦。

他突然感到一种莫名的……不适。

剧情在推进。

那个一脸横肉的“突厥版波斯恶霸”上场了。

他挥舞着鞭子。

抢走了黑面包。

踢翻了药罐子。

还要把小姑娘抓走抵债。

“不！”

“那是我的爹！”

“那是我的家！”

小姑娘的嘶吼声，在剧院里回荡。

那是撕心裂肺的呐喊。

那是对命运的不公的控诉。

台下的观众。

那些洛阳的百姓。

那些曾经也是流民、也是奴隶的华夏人。

感同身受。

“打死他！”

“打死那个狗日的！”

不知道是谁先喊了一句。

紧接着。

全场沸腾了。

“杀了他！”

“把那个恶霸挂路灯！”

无数的瓜子皮、果核，甚至还有臭鞋子，朝着舞台上的那个“恶霸”扔了过去。

那个突厥演员吓得脸都绿了。

一边躲闪，一边还要继续演那副凶神恶煞的样子。